— Oh, il n’arrivera rien à ton chiffon ! lança Nadejda Petrovna d’une voix tranchante, marquée par son accent rural caractéristique, brisant le silence soudain qui s’était abattu sur la table.
Ma belle-mère se laissa lourdement retomber contre le dossier de sa chaise sans même songer à prendre une serviette.
Ses gros doigts rougis, avec lesquels elle venait de déchirer la volaille rôtie, laissèrent deux empreintes nettes sur le pull clair de sa belle-fille.
Elle s’essuya les mains sur elle avec un naturel déconcertant, comme si Marina n’était pas une personne, ni la maîtresse de cette maison, mais une simple serviette spécialement accrochée au dossier de la chaise pour son confort.
Ils étaient six autour de la table.
La tante d’Igor, venue de la région, deux de ses amis avec leurs femmes et Igor lui-même.
Personne ne prononça un mot.
On entendait seulement le tic-tac de l’horloge murale dans l’entrée.
Marina leva lentement les yeux vers sa belle-mère.
Nadejda Petrovna la regardait avec un défi triomphant.
Dans ses yeux larmoyants flottait une méchanceté franche, sans aucun masque, renforcée par le courage que lui donnait l’alcool.
— Tu n’es personne dans cette maison, déclara-t-elle haut et fort en détachant chaque mot, tout en parcourant du regard les invités figés.
— Tu vis aux crochets de mon petit Igoretchka !
Une petite citadine délicate.
Tu ne sais ni cuisiner correctement, ni satisfaire ton mari.
Tu ne fais qu’acheter tes petits vêtements clairs pendant que lui se casse le dos à deux emplois !
Marina regarda son mari.
Igor était assis en bout de table, à cette table que Marina avait achetée avec sa prime, dans cet appartement que Marina avait hérité de sa grand-mère.
Il tenait un petit verre bombé à la main.
Son visage était légèrement rouge à cause de l’alcool.
À cet instant, alors que sa mère humiliait publiquement sa femme, physiquement et moralement, il aurait dû faire quelque chose.
L’arrêter.
La remettre à sa place.
La mettre dehors.
Igor ricana.
Puis ses lèvres s’étirèrent en un sourire tordu et il laissa soudain échapper un rire bref et sourd.
— Maman, franchement, tu exagères, lança-t-il en resservant du cognac dans le verre de son voisin.
— Marina, pourquoi tu restes figée comme ça ?
Va te changer, maman plaisante à sa manière.
Détends-toi, c’est une fête quand même.
Non seulement il ne l’avait pas défendue.
Il venait de légitimer son humiliation.
À l’intérieur de Marina, il n’y eut ni crise de nerfs ni larmes.
Des larmes, il n’en restait plus depuis longtemps, elles s’étaient taries quelque part au cours de la deuxième année de ce mariage.
À leur place, elle ressentit dans sa poitrine un petit déclic, presque physique.
Comme si quelqu’un s’était approché du tableau électrique et avait coupé d’un seul geste la lumière dans cette pièce de son âme où étaient conservés l’espoir, la patience et toutes ses tentatives de « sauver la famille ».
Une clarté absolue, presque assourdissante, s’installa.
Elle ne dit pas un mot.
Elle ne fit pas de scène et ne saisit pas un verre pour en jeter le contenu au visage satisfait de sa belle-mère.
Marina se contenta de repousser silencieusement sa chaise, de se lever et de quitter le salon, le dos parfaitement droit.
— Voilà, c’est ça, va pleurer dans ton oreiller ! lui lança dans le dos le croassement triomphant de Nadejda Petrovna.
Puis un brouhaha soulagé suivit.
Les invités avaient compris qu’il n’y aurait pas de tempête et qu’ils pouvaient de nouveau se jeter sur les salades.
Marina entra dans la chambre et referma doucement la porte derrière elle.
L’épaisse porte en chêne coupa les bruits du repas.
Elle s’approcha du miroir.
Une femme de vingt-neuf ans au visage pâle la regardait.
Ses cheveux châtains clairs étaient rassemblés en un chignon strict et une horrible tache de graisse souillait sa poitrine.
Comptable dans une grande société de gestion immobilière.
Une personne qui, chaque jour, établissait des bilans de plusieurs millions, cherchait des incohérences financières et gérait des budgets.
Et cette même personne avait, pour une raison étrange, décidé qu’elle pourrait « équilibrer les comptes » dans une relation avec un homme infantile et sa mère autoritaire, qui haïssait le monde entier.
Elle retira le cachemire abîmé par-dessus sa tête et, sans même essayer de le nettoyer, le jeta négligemment dans la poubelle sous la coiffeuse.
Elle enfila un simple col roulé noir.
Le tissu épousa agréablement son corps, comme une armure.
« Tu vis aux crochets de mon petit Igoretchka. »
Cette phrase résonnait dans ses tempes.
Igor travaillait comme chauffeur-livreur.
Du moins, c’était ainsi qu’il présentait son métier.
En réalité, il livrait de petites commandes pour des boutiques en ligne et touchait un salaire irrégulier dont il cachait la moitié, prétextant des amendes infligées par son employeur.
Mais le problème n’était pas son salaire.
Le problème, c’étaient ses ambitions, qui n’avaient absolument rien à voir avec la réalité.
Igor voulait paraître prospère.
Il adorait les baskets coûteuses, les derniers modèles de smartphones et les sorties au bar avec ses amis, où il payait toujours pour tout le monde avec un grand geste.
Et quand l’argent venait à manquer, il faisait ce que font tous les lâches qui veulent paraître plus importants qu’ils ne le sont.
Il contractait des microcrédits.
Marina se souvint de cette nuit, exactement un mois auparavant.
Elle dormait lorsque la porte d’entrée avait claqué si fort que les murs en avaient tremblé.
Igor avait fait irruption dans la chambre, blanc comme un linge, les mains tremblantes, avec une odeur d’alcool mêlée à une peur animale.
Il était tombé à genoux près du lit et s’était mis à sangloter bruyamment, le visage enfoui dans la couverture.
Cette nuit-là, la vérité avait éclaté.
Il s’était avéré que sa vie de façade reposait depuis longtemps sur des crédits à des taux exorbitants.
Que les appels provenant de numéros inconnus auxquels il ne répondait jamais, en partant dans une autre pièce, venaient d’agents de recouvrement.
Que sa dette avait atteint deux cent mille roubles et que, la veille, deux hommes costauds l’avaient abordé sur son lieu de chargement et lui avaient très poliment, mais très clairement, expliqué ce qui arriverait à ses genoux si l’argent n’était pas rendu dans la semaine.
Marina possédait cette somme.
Deux cent mille roubles, ses économies personnelles constituées grâce à ses primes et à ses indemnités de congés.
Elle voulait vitrer et isoler le balcon pour y aménager un petit coin détente.
Elle aurait pu l’envoyer promener.
Le mettre dehors.
Mais un mois plus tôt, il restait encore en elle cette stupide compassion féminine.
Elle ne voyait pas devant elle un homme adulte, mais un garçon terrifié.
Et elle avait accepté de l’aider.
Mais Marina était comptable professionnelle.
Elle ne donnait pas d’argent sans garanties, parce qu’elle connaissait la valeur de chaque kopeck gagné.
Cette nuit-là, dans la cuisine, à trois heures du matin, elle avait posé une feuille devant lui.
C’était un contrat de vente avec une clause de garantie.
La seule chose de valeur qu’Igor possédait était sa voiture.
Un crossover récent, acheté avant leur mariage, qu’il vénérait, qu’il polissait tous les week-ends et qu’il appelait « mon hirondelle ».
Selon les documents, Marina rachetait ce véhicule pour les fameux deux cent mille roubles.
La voiture devenait sa propriété.
Mais un accord supplémentaire était joint au contrat.
Si, dans les six mois, Igor lui remboursait sa dette, elle lui retransférait la voiture.
Sinon, ou s’il refusait de payer, le véhicule lui appartenait définitivement et irrévocablement, et elle avait le droit d’en disposer comme bon lui semblait.
Igor avait tout signé sans lire.
Ses mains tremblaient, il embrassait les doigts de Marina et jurait qu’il trouverait un travail supplémentaire, qu’il ne toucherait plus jamais aux cartes de crédit et qu’elle était sa sauveuse.
Le lendemain, ils avaient tout officialisé via le portail des services publics.
Officiellement.
Proprement.
Irréprochablement.
Igor s’était rapidement calmé.
La dette envers les agents de recouvrement était réglée.
Mais la dette envers sa femme… était-ce vraiment une dette ?
Sa femme ne viendrait pas lui briser les genoux.
Sa femme pardonnerait.
Sa femme oublierait.
Marina s’approcha de l’armoire où, sur l’étagère supérieure, se trouvait un petit coffre métallique dissimulé dans une boîte à chaussures.
Elle composa rapidement le code.
La petite porte grinça doucement.
À l’intérieur se trouvaient les passeports, un peu d’argent liquide et un épais dossier en plastique.
Elle le sortit.
Le certificat d’immatriculation du véhicule, le titre de propriété, le contrat de vente avec les signatures.
Tout était à son nom.
Et juste à côté, dans un petit compartiment, se trouvait la deuxième clé intelligente du fameux crossover.
Igor la lui avait lui-même remise ce soir-là, dans un élan de repentir, comme garantie.
Marina prit la clé.
Elle était froide et lourde.
Derrière le mur éclata un grand rire.
C’était encore Nadejda Petrovna qui gloussait.
— …et c’est exactement ce que je lui ai dit ! entendit-elle à travers le mur.
— Et elle s’est tue comme une souris avant de ramper ailleurs !
Les citadins, ça a peur de tout.
Aucun caractère !
Marina glissa les documents et la clé dans son sac en cuir porté en bandoulière.
Puis elle enfila un trench sombre et des baskets.
Elle n’avait pas besoin de traverser le salon.
La disposition de l’appartement permettait de rejoindre directement l’entrée depuis la chambre, sans passer devant les invités en train de festoyer.
Elle tourna doucement la serrure.
La porte se referma derrière elle presque sans bruit.
La cage d’escalier sentait l’humidité et le vieux vide-ordures, mais pour Marina, cet air ressemblait maintenant à de l’oxygène pur.
Elle descendit les escaliers sans attendre l’ascenseur.
Dans sa tête, un plan absolument clair et froid s’était formé.
Aucune émotion.
Seulement le débit et le crédit.
Et il était temps de clôturer ce bilan toxique.
Elle sortit dans la cour.
La soirée d’automne s’était déjà installée et les lampadaires jaunes s’allumaient.
Près de l’entrée, le crossover d’Igor brillait fièrement de ses flancs propres.
Il l’avait garé de manière à occuper une place et demie, selon son éternelle habitude de « maître du monde ».
Marina s’approcha de la portière du conducteur.
Elle appuya sur le bouton de la clé intelligente.
La voiture clignota aimablement de ses feux et les serrures émirent un petit clic.
Elle s’installa au volant.
L’habitacle sentait le désodorisant bon marché à la vanille et le tabac.
Le siège avait été reculé au maximum pour s’adapter à la taille d’Igor.
Marina ne changea rien et se contenta de tendre les jambes vers les pédales.
Elle appuya sur le bouton de démarrage.
Le moteur ronronna de manière régulière et puissante.
« Tu n’es personne dans cette maison », lui revint à l’esprit.
Elle passa la vitesse et quitta doucement la cour.
La ville était presque vide en ce dimanche soir.
Les feux passaient au vert et semblaient la laisser avancer sans obstacle.
Marina conduisait avec assurance, sans dépasser la vitesse autorisée.
Elle connaissait cette ville comme sa poche.
Le trajet dura environ une demi-heure.
Elle arriva dans une zone industrielle à l’autre bout de la ville, où, au milieu des entrepôts et des garages de pneus, se trouvait un grand parking surveillé.
Il appartenait à un ancien militaire qui avait autrefois travaillé avec le père de Marina.
C’était un endroit d’où personne ne pouvait récupérer une voiture sans la présence personnelle du propriétaire inscrit dans le registre et sans présenter son passeport.
Les lourds portails métalliques s’ouvrirent lentement.
Marina gara le crossover dans un coin éloigné, juste sous une caméra de surveillance, près de la clôture en béton.
Elle coupa le moteur.
Le silence envahit l’habitacle.
Marina posa les mains sur le volant et ferma les yeux.
Son cœur battait régulièrement.
Aucune peur.
Aucun regret.
Seulement un sentiment de liberté croissant qui déployait ses ailes dans sa poitrine et chassait l’air étouffant accumulé pendant toutes ces années de mariage.
Elle sortit de la voiture, verrouilla les portes et se dirigea vers la cabine du gardien.
— Bonsoir, Mikhalytch, dit-elle au vieil homme en veste camouflage.
— Oh, Marichka !
Salut.
Ça fait longtemps que je n’ai pas vu ton père.
Alors, tu as décidé de laisser ton hirondelle chez nous ?
— Oui, Mikhalytch.
Voici les papiers.
La propriétaire, c’est moi.
Je la laisse pour un mois, voici le paiement.
Elle lui tendit quelques billets.
— Et surtout, si quelqu’un d’autre vient.
Avec n’importe quelles clés et en faisant n’importe quel scandale.
Ne rends pas la voiture.
Appelle immédiatement la police.
Je suis la seule à pouvoir la récupérer personnellement.
Compris ?
Le gardien observa attentivement son visage dur et concentré, puis les documents, puis elle de nouveau.
Il ne posa aucune question.
Dans son métier, les questions inutiles ne servaient à rien.
— Ce sera fait comme il faut.
Même une souris ne passera pas, ne t’inquiète pas.
Marina hocha la tête, se retourna et se dirigea vers la sortie du parking.
Elle rentra chez elle à pied, puis prit un bus de nuit.
Le trajet lui prit presque une heure et demie.
Le froid nocturne s’insinuait sous son trench, mais elle avait chaud.
Elle regardait par la fenêtre du bus les lumières des vitrines défiler, les rares passants, les panneaux publicitaires, et comprenait que cette soirée marquait une frontière.
Un point de non-retour.
Demain, sa vie serait complètement différente.
Et ce « demain », elle le construirait elle-même.
Lorsqu’elle tourna la clé dans la serrure de son appartement, il était déjà un peu plus de dix heures du soir.
Elle entra dans l’entrée.
Le bruit de la fête s’était calmé.
Les invités étaient justement en train de s’habiller pour partir.
La tante d’Igor enfilait ses bottes en grognant et en s’appuyant contre le mur.
Les amis de son mari fumaient sur le palier en discutant bruyamment d’un match de football.
L’appartement sentait la vaisselle sale et l’alcool.
— Oh, voilà la maîtresse de maison ! lança l’un des amis avec un sourire ivre en revenant du palier.
— Nous allions justement partir.
Igorek a dit que tu étais allée t’allonger parce que tu avais mal à la tête.
Marina accrocha calmement son trench au crochet.
— Oui.
Ça va mieux maintenant.
Au revoir.
Les invités, sentant la froideur qui se dégageait d’elle, firent rapidement leurs adieux et sortirent.
La serrure claqua.
Il ne resta plus que trois personnes dans l’appartement.
Igor sortit de la cuisine.
Il portait déjà un pantalon de survêtement et un tee-shirt froissé.
Dans sa main, il tenait une bouteille de bière à moitié vide avec laquelle il avait apparemment décidé de « terminer » après le cognac.
Son visage était bouffi et ses yeux légèrement troubles.
— Où est-ce que tu traînais ? demanda-t-il d’un ton mécontent en prenant une gorgée.
— Ma mère est en train de laver la vaisselle à ta place.
Tu aurais au moins pu débarrasser après les invités puisque tu n’es pas revenue à table.
Tout ce cirque pour un simple pull.
Nadejda Petrovna sortit de la cuisine.
Elle portait un tablier, avait les mains mouillées et arborait l’expression d’une martyre.
— Laisse-la, mon fils.
Je me suis déjà habituée au fait que, dans cette maison, je suis à la fois une invitée et une domestique.
Nous ne sommes pas au niveau de ces petites citadines aux mains délicates.
J’ai juste fait tomber une goutte par accident !
Quelle tragédie.
Marina entra dans la cuisine.
La table était couverte d’assiettes sales, de restes d’oie, de serviettes froissées.
Elle rapprocha silencieusement une chaise, balaya avec dégoût un morceau de pain sur le sol et s’assit.
Elle ouvrit son sac.
Elle en sortit le dossier en plastique et le posa sur la table.
— Igor.
Nadejda Petrovna.
Asseyez-vous.
La voix de Marina était basse, mais elle contenait une telle dureté qu’Igor recula involontairement d’un pas.
— Depuis quand tu donnes des ordres ? ricana sa belle-mère en s’essuyant les mains sur un torchon.
Cette fois, au moins, c’était bien sur un torchon.
— Va dormir.
Tu travailles demain.
— Asseyez-vous, répéta Marina.
Igor, sentant que quelque chose n’allait pas, s’assit sur le tabouret en face d’elle.
Nadejda Petrovna, les lèvres pincées de mécontentement, resta debout près de son fils, les bras croisés.
— Marina, qu’est-ce que tu fabriques ? demanda Igor, dont la voix avait perdu son assurance.
Il regarda le dossier.
— C’est quoi, ça ?
Marina ouvrit le dossier.
Elle en sortit le contrat de vente accompagné de l’accord de garantie.
Elle le posa de manière à ce qu’Igor puisse le voir.
— Tu te souviens de ce que c’est, Igor ? demanda-t-elle.
Il cligna des yeux.
Le brouillard alcoolisé qui emplissait son esprit commença lentement à se dissiper, remplacé par une peur primitive.
Il reconnut sa signature griffonnée au bas de la page.
— C’est… enfin, juste un papier.
On s’était mis d’accord.
Je te rembourse petit à petit.
Pourquoi tu sors ça devant maman ?
— Tu ne me rembourses rien, constata calmement Marina.
— En un mois, tu ne m’as pas transféré un seul rouble.
En revanche, tu t’es acheté une nouvelle montre connectée et aujourd’hui tu as offert à tes copains du cognac à cinq mille roubles la bouteille.
— Je te rembourserai avec mon salaire !
Pourquoi tu comptes mon argent ?! hurla-t-il en frappant la table du poing.
— Je compte mon argent, Igor.
Parce que ces deux cent mille roubles étaient à moi.
Et maintenant, écoute-moi très attentivement.
Marina se pencha vers lui, les coudes posés sur la table.
Ses yeux plongeaient directement dans ceux de son mari, et il comprit soudain qu’une personne totalement inconnue était assise devant lui.
— Ta voiture n’est plus sous les fenêtres.
Cette phrase resta suspendue dans l’air comme le son d’une corde qui vient de se rompre.
Igor se figea une seconde.
Son cerveau intoxiqué par l’alcool tentait de traiter l’information.
— Comment ça… elle n’est plus là ? demanda-t-il avec un sourire stupide.
On l’a volée ?
Tu as appelé la police ?
— Je l’ai déplacée, répondit Marina.
— Elle est dans un parking surveillé.
Les papiers sont avec moi.
Le titre de propriété est avec moi.
Juridiquement, la voiture m’appartient.
— Qu’est-ce que tu racontes ?! hurla Igor en bondissant de son tabouret.
Il se précipita dans le couloir.
Une seconde plus tard, Marina entendit la porte du balcon s’ouvrir.
Elle l’entendit courir sur le balcon, se pencher par-dessus la rambarde et scruter l’obscurité de la cour.
— Où est-elle ?! cria-t-il depuis le balcon avec une véritable terreur dans la voix.
— Où est ma voiture, salope ?!
Nadejda Petrovna, comprenant enfin ce qui se passait, devint toute rouge et blanche par plaques.
Son visage se déforma.
— Qu’est-ce que tu as fait, ordure ?! hurla-t-elle en se précipitant vers la table.
— Tu as volé la voiture de mon fils ?!
Je vais te traîner devant les tribunaux !
Tu vas finir derrière les barreaux, voleuse !
Marina ne bougea même pas.
Elle tourna lentement les yeux vers la femme enragée.
— Lisez, Nadejda Petrovna, dit-elle en tapotant les lignes du contrat avec son ongle.
— C’est écrit noir sur blanc.
La propriétaire, c’est moi.
Votre fils me l’a vendue pour deux cent mille roubles.
Ces mêmes deux cent mille roubles que j’ai donnés aux bandits pour qu’ils ne cassent pas les jambes de votre petit Igoretchka à cause de ses dettes de microcrédits.
Vous ne le saviez pas, n’est-ce pas ?
Votre petit Igor ne vous avait pas raconté qu’il était endetté jusqu’au cou ?
Sa belle-mère s’interrompit net.
Elle ouvrit la bouche et promena un regard affolé des papiers vers Igor, qui venait de revenir du balcon.
Il était blanc comme un drap.
— Igor… c’est vrai ?
Quels bandits ?
Quelles dettes ? demanda sa mère d’une voix tremblante.
— Maman, ne l’écoute pas ! cria-t-il en se jetant vers la table pour essayer d’attraper les documents.
Marina ramena rapidement le dossier sur ses genoux.
— Ne touche pas, siffla-t-elle d’un ton glacial.
— Ce sont les originaux, mais les copies sont déjà en lieu sûr.
Elle se leva.
Elle les dominait maintenant tous les deux.
— Voilà comment ça va se passer.
Les conditions ont changé.
Avant, tu avais six mois.
Maintenant, tu as exactement une semaine.
Sept jours.
Si dimanche prochain il n’y a pas deux cent mille roubles sur mon compte, la voiture sera vendue.
Je la vendrai à un revendeur pour presque rien, je m’en moque.
Je récupérerai mon argent.
Et toi, tu te retrouveras sans voiture et sans travail, parce que tu ne pourras pas livrer tes cartons à pied.
Igor respirait lourdement, les poings serrés.
Des larmes de rage impuissante emplissaient ses yeux.
Il avait l’habitude que les problèmes disparaissent tout seuls.
Qu’il suffise de crier, de se vexer, de claquer la porte, puis que Marina vienne faire la paix.
Mais cette fois, il avait un mur devant lui.
— Tu… tu n’as pas le droit, souffla-t-il d’une voix rauque.
— C’est ma voiture.
Je l’ai achetée moi-même.
Avant même de te connaître !
— Tu l’as vendue, Igor.
Tu as signé.
Et maintenant, dehors.
— Quoi ?! s’écrièrent en même temps la mère et le fils.
Marina leva la main et pointa un long doigt vers le couloir.
— Votre fils repart avec vous, Nadejda Petrovna.
Ce soir.
Maintenant.
Vous n’avez rien à faire dans mon appartement.
— Mais tu es folle ?!
Sa belle-mère semblait sur le point de faire une attaque.
Elle posa la main sur sa poitrine.
— Il fait nuit dehors !
Où allons-nous aller ?!
C’est la maison de mon fils !
Il est enregistré ici !
— Il n’est pas enregistré ici.
Je n’ai pas donné mon accord, répondit Marina avec calme, comme si elle lisait un rapport pendant une réunion.
— Cet appartement appartenait à ma grand-mère.
Et ici, vous n’êtes personne.
Vous avez dix minutes pour préparer quelques affaires pour lui.
Si dans dix minutes vous n’êtes pas sortis, j’appelle la police.
Je dirai que des personnes ivres ont fait irruption dans mon appartement et me menacent de violences physiques.
Les voisins confirmeront que vous avez hurlé ici.
— Je ne vais nulle part !
Igor tenta de prendre une posture menaçante en s’approchant de sa femme.
— Rends-moi mes clés, espèce de garce, et après tu pourras donner des ordres !
Marina ne recula pas d’un seul pas.
Elle sortit son téléphone de la poche de son trench et composa le 112.
Elle activa le haut-parleur.
De longues tonalités résonnèrent dans le silence de la cuisine.
— Mademoiselle, la police ? dit Marina d’une voix forte et nette.
— Rue des Constructeurs, bâtiment 15, appartement 42.
Mon mari ivre et sa mère me menacent de violences physiques.
Ils refusent de quitter ma propriété.
Oui, je suis la propriétaire.
Oui, j’attends une patrouille.
Elle raccrocha, bluffant sur le fait que l’opératrice avait répondu aussi rapidement, mais cela suffit.
Les nerfs d’Igor lâchèrent.
Toute son arrogance de façade disparut en un instant.
Il se précipita dans la chambre.
On entendit les portes des armoires s’ouvrir, des cintres tomber et une avalanche d’injures.
Nadejda Petrovna restait au milieu de la cuisine, respirant lourdement.
Son visage avait pris une teinte grisâtre.
Elle ne ressemblait plus à une femme autoritaire contrôlant la situation.
Elle n’était plus qu’une vieille femme effrayée dont le monde illusoire venait de s’écrouler.
— Sois maudite, siffla-t-elle en regardant Marina avec une haine qui, autrefois, l’aurait terrifiée.
— Vipère.
On t’a accueillie chez nous et voilà comment tu nous remercies.
— Bonne soirée, Nadejda Petrovna, répondit Marina sans détourner le regard.
— Et n’oubliez pas votre écharpe dans l’entrée.
Quinze minutes plus tard, la porte de l’appartement se referma lourdement.
Derrière elle disparurent Igor, traînant un énorme sac de sport dont dépassaient des manches de chemises, et sa mère, lançant des malédictions contre le monde entier.
Marina resta seule.
Elle demeura dans l’entrée en écoutant leurs pas s’éloigner dans l’escalier.
Puis elle s’approcha de la porte, tourna la serrure deux fois et mit la chaîne.
De retour dans la cuisine, elle regarda la table dévastée.
Les assiettes sales.
Les restes d’oie graisseuse.
Autrefois, elle se serait précipitée pour tout nettoyer et faire briller afin de se réveiller le lendemain dans un appartement impeccable.
Mais cette fois, elle prit simplement un grand sac-poubelle et, d’un seul geste, y balaya tout.
Les assiettes.
Les restes.
Les serviettes.
Les bouteilles à moitié pleines.
Le bruit sourd de la vaisselle qui se brisait lui sembla être la plus belle musique du monde.
Demain, elle achèterait de nouvelles assiettes.
De belles assiettes.
Uniquement pour elle.
Puis Marina ouvrit l’application bancaire sur son téléphone.
Elle entra dans la rubrique « Paiements automatiques ».
« Paiement du crédit Tinkoff — désactiver. »
« Paiement du prêt MigCredit — désactiver. »
« Abonnement Ivi, profil Igor — désactiver. »
Elle effaça toutes les notifications, verrouilla l’écran et posa le téléphone sur la table désormais propre.
Le lendemain matin, exactement à neuf heures, le serrurier arriva.
Pour trois mille roubles et vingt minutes de travail, il remplaça le cylindre de la serrure d’entrée et remit à Marina trois nouvelles clés brillantes.
Les anciennes clés qu’Igor possédait n’étaient désormais plus que des morceaux de métal inutiles.
Marina se tenait près de la fenêtre avec une tasse de café fort.
En bas, dans la cour, à l’endroit exact où le crossover se tenait fièrement encore la veille, il n’y avait plus rien.
Une petite voiture banale occupait désormais la place.
Le téléphone posé sur la table vibra.
L’écran afficha : « Belle-mère ».
Puis : « Igor ».
Puis les messages commencèrent à arriver.
Des dizaines de messages.
Les menaces alternaient avec les supplications.
Les insultes avec les promesses de changer.
Marina prit une gorgée de café, ouvrit les paramètres et, d’un seul geste, plaça les deux numéros sur liste noire.
Elle regarda l’heure.
Il était temps de se préparer pour le travail.
Pour la première fois depuis longtemps, elle n’avait pas besoin de réfléchir à ce qu’elle préparerait pour le dîner, à la manière de justifier l’achat d’un nouveau pull ni à l’endroit où trouver de l’argent pour le prochain paiement secret de son mari.
Elle s’approcha de l’armoire et choisit un nouveau pull clair.
Doux.
Moelleux.
Incroyablement confortable.
En l’enfilant, elle sourit à son reflet dans le miroir.
Oui, sa belle-mère avait raison.
La veille, elle s’était essuyé les mains sur son pull.
Mais cette nuit-là, son fils s’était retrouvé sans voiture.
Et Marina, enfin, s’était retrouvée avec elle-même.
Et c’était la meilleure affaire de toute sa vie.
